Riscrivendo Malone muore - 2

Cioè, questo qui, qualcuno, non so chi, un personaggio, già nella prima frase dice che tra poco sarà morto, del tutto, e nel periodo successivo aggiunge, anche se un po’ fumosamente, che questo passaggio avverrà il mese prossimo, ad aprile o forse a maggio.

È o non è un inizio scioccante? Uno che sa che tra poco morirà, non vi ispira un po’ di tenerezza?, o di pietà? Vabbè che non si conoscono ancora i motivi, però quando di mezzo c’è la morte, un po’ fa pensare.

C’è da dire che il lavoro che ho in mente di fare non è esattamente un’interpretazione, o una recensione, e nemmeno una parafrasi del testo. Come forse ho già detto, dovrebbe essere una riscrittura, e siccome il testo originale è scritto in prima persona, se voglio mantenere le caratteristiche, lo stesso registro, allora anche la riscrittura deve essere in prima persona.

Sono dei concetti che mi sono rimasti da quando studiavo queste cose, e anche se con l’età ho perso un po’ in lucidità, però ancora riesco ad avere delle intuizioni felici.

Come conclusione quindi dovrò usare l’io, cosa che mi riesce facile quando devo parlare di me, ma quando invece devo immedesimarmi in un altro, mi risulta alquanto ostico. Ma non mi tiro indietro, ci proverò.

Per quanto sia vicino il giorno del trapasso, forse arriverò a san Giovanni, che è il 24 giugno, su questo non ho dubbi, sul 24 giugno intendo, non sul fatto che arriverò a quel giorno, e potrei arrivare anche al 14 luglio, l’anniversario della presa della Bastiglia, ma addirittura potrei arrivare anche al giorno della Trasfigurazione o dell’Assunzione, che non so quando cadono, però rende bene l’idea, di una data non prossima, ancora da venire, qualcosa di molto futuro, insomma un giorno lontano, anche se non troverei sorprendente, soprattutto per come sono combinato, se non arrivassi vivo a festeggiare quelle ricorrenze, che hanno tutta l’aria di essere importanti ma che, come forse ho già detto, non so cosa sono con esattezza, cose che riguardano sicuramente la Madonna, ma più di questo non saprei dire.

Riscrivendo Malone muore - 1

So che lo riscriverò questo libro, cioè vorrei, forse è meglio dire così, perché non sempre ciò che si desidera si riesce a realizzare.

Ma riscriverlo non vuol mica dire copiarlo, senno era facile, un po’ palloso, ma facile. No, è un’altra cosa quello che ho in mente di fare, anche se, lo dico subito, non è che abbia le idee ben chiare. È che quando l’ho letto, perché l’ho già letto, e non è passato tanto, quando l’ho finito di leggere, mi è rimasto come un non so che di incompletezza e di insoddisfazione allo stesso tempo, perché sinceramente non è che c’ho capito molto, ed allora mi viene da pensare che se lo rileggo e provo a scrivere qualcosa a modo mio, con parole mie, è come se il libro lo scrivo io, e quindi è più facile, almeno questo penso. Allora ricomincio a leggerlo e quando ho da dire qualcosa la scrivo al computer e così è come se lo riscrivessi. Penso di procedere così.

Non so fin da adesso se scriverò alla fine di ogni frase, direi che potrebbe bastare, spero proprio che questa fantasia non mi venga più spesso, ad esempio alla fine di ogni parola, potrei rischiare l’esaurimento, ma può andare bene anche dopo ogni pagina, o anche alla fine di un capitolo, sebbene i capitoli hanno una lunghezza variabile, se non ricordo male ce ne sono anche di un solo rigo, insomma vedrò come mi gira l’ispirazione.

Adesso però devo cominciare a leggere sennò va a finire che non arrivo da nessuna parte. Vado.

La prima frase è Comunque tra poco sarò finalmente morto del tutto.

Ah, dimenticavo, sto leggendo nella traduzione in italiano, e quindi è a questo testo che farò riferimento. Già l’originale è stato scritto in francese, quindi rispetto all’autore che è irlandese, si tratta di una qualche forma di traduzione, se poi non preciso che lo sto leggendo nella versione italiana, cioè in un’altra traduzione, e questa volta nel vero senso della parola, allora si rischia di non capire niente, o comunque che qualcosa risulti poco chiara.

Però, io ho cominciato a riportare la prima frase, ma anche a voler fare un lavoro di interpretazione letterale del testo, non posso mica riscrivere tutte le parole e le frasi al completo per analizzarle una dopo l’altra.

La prima frase, vabbè, in qualche modo può essere considerata importante, almeno simbolicamente, e in questo caso anche per la dichiarazione in sé, uno che dice che tra poco sarà morto, specificando, per giunta, che morirà del tutto, non è un incipit che si legge tutti i giorni.

Ah, un’altra cosa, mi veniva in mente che se anche non riporto tutte le frasi, e nemmeno per intero, quando ne cito una parte forse dovrei virgolettarle, o scriverle in corsivo, perché si capisca che sono citazioni, che non sono parole mie. Ma non so, adesso ci penso, intanto proseguo, vado avanti con la lettura.

Cartolina da Capo Verde

CARTOLINA DA CAPO VERDE

http://www.erodoto108.com/cartolina-da-capo-verde/ 

CORTAZAR

Latte versato

Un vecchio centenario, forse ricoverato in un ospedale, racconta a qualcuno, a volte a se stesso, episodi della sua vita, della sua famiglia e della storia brasiliana degli ultimi due secoli.

Brevi capitoli che sintetizzano momenti del passato.

A volte parla ad un’infermiera, a volte invece si rivolge alla figlia, o ad un’altra persona, impegnata a scrivere i suoi resoconti, i suoi ricordi, le sue memorie, soprattutto quelle riguardanti la moglie Matilda, altre volte a se stesso.

Alla fine però, inevitabilmente i ricordi si confondono, si sovrappongono, le memorie si affannano. Chi narra può essere il degente, oppure anche uno dei suoi tanti parenti, lui che ha vissuto cento anni, ma anche di più, forse anche due secoli, non importa il tempo, a costruire questa narrazione sono in tanti, che spesso si sovrappongono, in un’unica voce narrante, che si estende e distende avanti e indietro nel tempo senza avvisi per il lettore, il quale si ritrova sballottato qua e là nel tempo e nello spazio, senza che però che questo andirivieni provochi smarrimento, anzi, la lettura scorre liscia, senza creare particolari turbamenti, è uno stile a cui ci si abitua ad affeziona presto, ed anche in ciò sta la grandezza di questo cantautore prestato alla letteratura, o viceversa, dal momento che la scrittura è stata da sempre una sua grande passione, prima ancora che la musica lo facesse diventare famoso.

Chico Buarque de Hollanda - Latte versato - Feltrinelli - 2010

Titolo originale: Leite derramado

Traduzione di Roberto Francavilla

Letture in corso

Letture in corso

Non capisco perché

Mi avvicino e mi dice no, e non capisco perché, non ne capisco le ragioni, se è infastidita o ha paura, anche se non riesco ad immaginare di cosa, e però mi capita spesso di non capire, forse mi conviene così, ma insisto, forse cederà, non potrà resistere a lungo, lasciami stare, non voglio, e continuo a non capire, la preoccupano pensieri, paure, ma non c’è anima viva in giro, non deve dar conto a nessuno di quello che fa, non capisco il motivo di tanta resipiscenza, vorrei portarmela a letto, ma va bene anche sul tavolo della sala, quali sono i tuoi timori, non so capire, non mi rassegno, siamo soli, solo noi due, la prendo per un braccio, cerca di liberarsi, mi procura una lacerazione nella camicia, che adesso pende di lato, sulla spalla sinistra, un brandello di stoffa strappata che non mi procura un dolore particolare, stavo pensando a come reagire, a come fargliela pagare, ma non ero buono nemmeno per questo, non avevo una mossa pronta, avrei atteso il momento giusto, prima che si liberasse del tutto della mia presenza, volevo inscenare un dolore che non sentivo, farla sentire in colpa per qualcosa che neanch’io avevo ben chiaro, forse per non aver accettato di soddisfare le mie voglie, qualunque cosa ciò potesse significare, perché forse non avevo le idee chiare su cosa volevo da lei, o meglio, ero tormentato dai dubbi e non sapevo uscirne, non era amore, questo lo sapevo, ne ero più che sicuro, non poteva esserlo, l’amore è un’altra cosa, che non saprei definire, è qualcosa che si sente, ed in quei momenti di lei volevo solo il suo corpo, che mi assecondasse nelle mie voluttà, poteva bastare, e non sapevo se quella persona ero ancora io, oppure nel frattempo mi ero trasformato, grazie alla forza dell’immaginazione.